Мимоходом

Золотая осень.
Голубое небо. Путь низкое, но яркое солнце. Прохладно.
Возле нового здания грузчики-битюки укладывают рулонный газон.
Заброшена воющая циркулярка, еще вчера визгливо резавшая облицовочные плиты. Тишина.
Здоровенные мужики ползают на коленях по травке, аккуратно состыковывая рулоны, приподнимают свалявшиеся травинки, нежно прихлопывают непослушные уголки, чтобы встали лучше на положенное им место.
Интересно - работают ли они так старательно, потому что нависает над ними чудовищного размера бригадир, или потому, что погода хорошая, что рвется из них материнская забота, которая есть в каждом человеке, или понимают, что в это утро они и трава представляют собой иделлическую картину, достойную кисти Саврасова?
Бригадир же, словно уловив немой вопрос, садится на корточки в центре уже уложенной полянки и, качая головой, начинает что-то разглаживать, прихлопывать, приподнимать, потягивать. А улыбка на его давно забывшем такое мускульное усилие лице свидетельствует, что не будет никому разноса за допущенную небрежность...
Золотая осень. Город просыпается.